Ojos.

De nuevo caigo en ese avismo que se forma cuando me quedo mirando fijamente las pupilas de la mujer que quiero. Brinco entre las pestañas, navego entre los mares blancos, tomo un descanso en la frontera del iris y los mares blancos, contemplo el abismo que se contrae, hórrido placer.


Me dejo caer.

Estos días.

Me llevó minutos reconocerte en el recuerdo, en mi pasado y en lo que sigo buscando.

Sigues siendo inspiración.

Me quedé con una bocanada y un par de lágrimas.
Me acaban se romper de nuevo.

Mi madre acumula las ramas de los árboles que encuentra tirados en la calle.
Las lleva a casa después de arrastrarlas por kilómetros desde el lugar donde encuentra el árbol tirado, luego les quita la corteza, las amarra con un lazo que compró específicamente para el delicado tema de sus ramas y luego, después de un proceso de curación arbórea, sube las ramas al segundo piso de mi casa, a un lado del cuarto donde vivo, apila la nueva rama en cuestión junto a otras ramas del pasado y las mira orgullosa.