Con sus jeans que se compró en París desgarrados y sucios.
Su cabello como siempre se encontraba despeinado, en esta ocasión con un poco de polvo por dormir en algún parque.
Sus zapatos echados a perder por aquella lluvia de enero que la sorprendió en la Alameda Central.
Su blusita LV huele a sudor, tiene manchas de comida barata y sin un solo resto de ese perfume que me mantenía atado a ella, Ella.
Despedida, lo siento, lo que hiciste no tiene madre, ni padre ni hermanos.
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